Бабушка Ферсефонея! Жеваный плед под ногами.
Серая роща берез просто молчит, как всегда.
Кубок из черепа – вверх! Трапеза наша благая.
Пьем, изрекая всему нисходящему: да.
Да удивительно серому дню на отшибе вселенной.
Да идиотской рутине, губящей разум и кровь.
Да истощению сил и удару под ребра коленом.
Да поражению в битве и воплям сорвавшихся в ров.
Просто молчит, как всегда, порожденная древле тобою
Дряхлая наша природа, остов свой обнажив.
Бабушка Ферсефонея! Так мы готовимся к бою,
Так мы готовимся гибнуть, так мы готовимся жить.
Пусть происходит вовеки то, что сейчас происходит.
Ты нам с ладони даешь смерти-граната зерно.
Благословляя, едим, ибо мы знаем – восходит
Гордо и тысячекратно садом весенним оно.
Пусть униженье долин. Пусть цветущая жижа, не влага
Из касталийских ключей, опыт забвения – пусть.
Даже в грязи мы отыщем твой образ, Предельное Благо,
Даже в сточной канаве – плодоносящую грусть.
Что там забилось в груди, задышало стозевно –
И колесо наверху завращалось светло и легко.
Радуйся! Бог ты, не смертный уже, о, причастник Подземной,
Ты, о козленок возлюбленный, ныне упал в молоко.
____________
Автор: Гарсиа